Поля пусты...

Поля пусты - пшеница в закромах, Земля черна, как смерть, как ночи лета, Засеять бы - увы, в душе нет света, А без него - шатание в умах. Одна лишь мысль - найти бы где чего, Чтоб совесть там, внутри себя, умолкла: Кабак, вино, разврат, матрас под ёлкой, А поле, что? - нет дела до него. Авось, пройдёт: засеет кто, сожнёт И хлеб спечёт, и стол тебе накроет, И, как всегда, разденет и отмоет, И, как дитя, в простынку завернёт... Так и живём, включая дурака, Не миг, не день, не годы, а века.