От мыслей о мае...
От мыслей о мае, что вновь, Быть может наступит когда-то, Устал я, как осень от злата, Иль в венах от снадобий кровь. Но сны возвращают назад, В тот мир, где цветение сада, Рождало под звон звездопада Его лепестков снегопад. И вкус шелковицы, и тень, Той пахнущей тиной свободы, От коей до Прошлого - годы И миг лишь - в сегодняшний день. И вишен цветущих пургу, И в луже пред хатою блики Глазёнок недетского лика, И клевера синь на лугу. И запах духмяной поры, От коей на яблоньках ныне, Лишь коркой сверкающий иней И галок сварливых хоры. Да где-то в ветвях Бытия, Меж днями томительной скуки, Твои лебединые руки И гордая поступь твоя. И бегство сквозь тусклый туман, В обнимку с трепещущей тенью Моих на Кресте воскресений, В незримую ясность ума.
От мыслей о мае, что вновь, Быть может наступит когда-то, Устал я, как осень от злата, Иль в венах от снадобий кровь. Но сны возвращают назад, В тот мир, где цветение сада, Рождало под звон звездопада Его лепестков снегопад. И вкус шелковицы, и тень, Той пахнущей тиной свободы, От коей до Прошлого - годы И миг лишь - в сегодняшний день. И вишен цветущих пургу, И в луже пред хатою блики Глазёнок недетского лика, И клевера синь на лугу. И запах духмяной поры, От коей на яблоньках ныне, Лишь коркой сверкающий иней И галок сварливых хоры. Да где-то в ветвях Бытия, Меж днями томительной скуки, Твои лебединые руки И гордая поступь твоя. И бегство сквозь тусклый туман, В обнимку с трепещущей тенью Моих на Кресте воскресений, В незримую ясность ума.