Мне снится сон, который раз...
Мне снится сон, в который раз всё тот же сон, Как будто я свои стихи читаю Блоку, А он, задумчивый и мысленно-глубокий, Нелёгкой думкой в новый век перенесен. Пытаюсь всякий раз я с ним заговорить, Но с ликом ангела, безжизненно-болезным, Мои стремленья абсолютно бесполезны, Осталось дверь лишь за собою затворить. Он весь не здесь, он где-то там, куда тропа, Ведёт к лесам дремучим, лишь ему известным, Как понял я, ему со мной неинтересно, Обиды нет... Любовь, она всегда слепа.
Мне снится сон, в который раз всё тот же сон, Как будто я свои стихи читаю Блоку, А он, задумчивый и мысленно-глубокий, Нелёгкой думкой в новый век перенесен. Пытаюсь всякий раз я с ним заговорить, Но с ликом ангела, безжизненно-болезным, Мои стремленья абсолютно бесполезны, Осталось дверь лишь за собою затворить. Он весь не здесь, он где-то там, куда тропа, Ведёт к лесам дремучим, лишь ему известным, Как понял я, ему со мной неинтересно, Обиды нет... Любовь, она всегда слепа.