Неба стылого синь...

Неба стылого синь, дерева по макушки в снегу, От тропы, что к Тебе - лишь следы неизвестного зверя, От заката - сугроб неподвижно-косматый под дверью: Не проникнуть в весну, не сорвавшись на крик, на бегу. Не вползти в Тишину, не окликнув ноябрьскую глушь, Набежавшей не вдруг из-за гребня завьюженной горки, В окаймлении туч, изумрудно-рубиновой зорьки, Как и маслу не внять, не познав акварели и тушь. Не соткать Полотно, коль нужды в Одеянии нет, Если так, то и Сад погружённый в безлюдную стужу, Только мне, удальцу, да златому закату и нужен, Чтоб увидеть в конце покаяний божественный свет. Что мой Сад для меня?.. Может быть серебристый елей, Меж неровных на лбу от бессонницы старческой линий, Или всё ж в сентябре золотисто-малиновый иней На холодной от мги и ненастий ладони моей.