У черты

Вот и старость подкралась к моим волосам, Век пыталась подкрасить, в ответ же: "Я сам...", И с закатом осенним, и брегом, Чьи чернила густые - волнистая смоль, В том её - молодить - неприглядная роль, Вместо сумерек пасмурных - снегом. Не хотелось бы видеть, ведь весь я в делах, С сединою густою себя в зеркалах, Потому-то их нет в моём доме, Разве что на Реке - гладкий мартовский лёд, Но весенний он лёд-то - бессовестно врёт, Да быть может в армейском альбоме. Не гляжу на себя я с тех давних времён, Там глаза - не туман, а лазоревый лён.