Поэт
В память об Олесе Бузине... Быть может я грущу напрасно по тебе, Ведь миг один-то лишь и видел - в ночь ушла, Быть может рок, иль нужно было так судьбе - Где мгла прошла - трава густая полегла. А я всё брёл по тропке узкой в тёмный лес, Она одна, тут не уйти от темноты, Везде лопух да тополя аж до небес, А позади полыни чахлые кусты. Тебя я звал, но только эхо в пустоте, Да стоны древ, ветра могучие в выси, Иль голоса зверюшек малых, но не тех, Которых знал, а тех, кто вороги Руси. Она одна, Бандеры ярого братва, И те, кто бил, и те, кто хаты поджигал, Кто люд гнобил, и чья дороженька крива, Пред мною все, страшит зловещий их оскал. Но верил я, что не напрасен мой дебют, Не ждал огней горящих душ, не ждал Гран-при, Но точно знал, что за слова меня убьют, Тут хоть ори во глотку всю, хоть не ори. Исчезну коль, Отчизна милая - не плачь, Всё, что имел: строку, перо и чистый лист, Отдал Ему, он мой защитник и палач, А я то, я - лишь неудачник-сценарист. Был труден путь от колыбели до берёз, Там всюду люд, там тропок стрелы меж могил, Там тишина одна на всех - нет только...слёз, Там ясень мой, его я в детстве посадил. Кому? Увы, теперь ни вспомнить, ни узнать, Давно здесь все - земля родная приняла, Да и себя я стал порою забывать, Что впереди?.. да только сумрачная мгла.
В память об Олесе Бузине... Быть может я грущу напрасно по тебе, Ведь миг один-то лишь и видел - в ночь ушла, Быть может рок, иль нужно было так судьбе - Где мгла прошла - трава густая полегла. А я всё брёл по тропке узкой в тёмный лес, Она одна, тут не уйти от темноты, Везде лопух да тополя аж до небес, А позади полыни чахлые кусты. Тебя я звал, но только эхо в пустоте, Да стоны древ, ветра могучие в выси, Иль голоса зверюшек малых, но не тех, Которых знал, а тех, кто вороги Руси. Она одна, Бандеры ярого братва, И те, кто бил, и те, кто хаты поджигал, Кто люд гнобил, и чья дороженька крива, Пред мною все, страшит зловещий их оскал. Но верил я, что не напрасен мой дебют, Не ждал огней горящих душ, не ждал Гран-при, Но точно знал, что за слова меня убьют, Тут хоть ори во глотку всю, хоть не ори. Исчезну коль, Отчизна милая - не плачь, Всё, что имел: строку, перо и чистый лист, Отдал Ему, он мой защитник и палач, А я то, я - лишь неудачник-сценарист. Был труден путь от колыбели до берёз, Там всюду люд, там тропок стрелы меж могил, Там тишина одна на всех - нет только...слёз, Там ясень мой, его я в детстве посадил. Кому? Увы, теперь ни вспомнить, ни узнать, Давно здесь все - земля родная приняла, Да и себя я стал порою забывать, Что впереди?.. да только сумрачная мгла.