Её глаза...

Её глаза, от коих я в полсотни лет, В ресничках чьих любило так плескаться лето, Всё снятся мне, и словно Грация Поэта, Зовут туда, где только мы и наш рассвет. В тот дивный лес, где снег по пояс, где кусты, Как нимбы ангелов, жемчужно-серебристы, Где рёв марала угрожающе-неистов, А кудри ясеней расхлёстано-густы. Где скал гряда, замедлив бег речной волны, Упала ниц пред восхитительной долиной... Гляжу на Серп, главу седую запрокинув, Ищу всё их средь этой мёртвой тишины.