Шамбала
Ab imo pectore Влюбиться что ли мне в неё, В её покой благословенный, Чтоб стать не краешком Вселенной, А верноподданным её... Чтоб снова чувствовался ритм Давно из снов моих ушедших Не слов набор, а сумасшедших К тебе, о, Шамбала! молитв. О кои я, как скучный сноб, О, вкусы общества слепого!.. Углами бьюсь немого бога Твоих и здравий и хвороб. И проклиная берега Стихов бессмысленных и речи, Бреду, себе противореча, Сквозь мглу кромешную в снега. Где стих соловушка давно, Кукушка где сронив все слезы, Смирилась с благостями прозы, Как с дремой-сном веретено. Июль уж, лето на закат, А жизнь все к северу, где нега В избушке низенькой из снега Дается только на прокат. А коли так, зачем она, С её лозой благословенной, Уж лучше стать жемчужной пеной, Коль есть в том прок, её вина.
Ab imo pectore Влюбиться что ли мне в неё, В её покой благословенный, Чтоб стать не краешком Вселенной, А верноподданным её... Чтоб снова чувствовался ритм Давно из снов моих ушедших Не слов набор, а сумасшедших К тебе, о, Шамбала! молитв. О кои я, как скучный сноб, О, вкусы общества слепого!.. Углами бьюсь немого бога Твоих и здравий и хвороб. И проклиная берега Стихов бессмысленных и речи, Бреду, себе противореча, Сквозь мглу кромешную в снега. Где стих соловушка давно, Кукушка где сронив все слезы, Смирилась с благостями прозы, Как с дремой-сном веретено. Июль уж, лето на закат, А жизнь все к северу, где нега В избушке низенькой из снега Дается только на прокат. А коли так, зачем она, С её лозой благословенной, Уж лучше стать жемчужной пеной, Коль есть в том прок, её вина.