Когда каравеллы на норд устремляют путь, А их экипажи косит цинга - печаль, Когда рулевые кровью за борт плюют, Зубами срывая с бутылок тоски печать, А над побережьем луны смыкают круг И к самому небу вздымает бушприт волна, Ты примешь нагретую кружку из чьих-то рук, Чтобы не морщась выпить её до дна.