Опять чемодан у двери,
Опять самолёт до утра.
Мы будто не люди — а рейсы,
Живущие между вчера.
Тренировки.
Сборы.
Уроки.
Финалы под светом софит.
И жизнь пролетает в дороге,
Пока кто-то дома сидит.
Нас не понимают другие:
«Зачем вам всё это терпеть?»
Боль в ногах, бесконечные залы,
И страх снова не успеть.
А мы годами считаем
Не праздники — а турниры.
Живём между “cha-cha-cha”
И строгим: «ещё раз, мимо».
Костюмы дороже машины,
Но дело совсем не в них.
Мы просто без танца не можем,
Он вшит уже в пульс и в ритм.
Кто не был в этом — не знает,
Как сердце стучит перед туром.
Как ждёшь этот взгляд судейский,
Как дышишь одним паркетом.
Снова ranking.
Снова pressure.
Снова надо быть сильней.
Даже если сил не осталось
После сотен тяжёлых дней.
Мы взрослеем в аэропортах,
В гостиницах и backstage.
Учим жизнь по applause и results,
По эмоциям на judge’s page.
Иногда хочется просто
Остановиться. Уйти.
Но музыка снова включается —
И ты уже снова в пути.
Париж.
Blackpool.
Любляна.
Шанхай под дождём и огнём.
А дома нас видят так редко,
Что дом уже будто не дом.
Но когда выключат музыку,
И станет вдруг тихим зал,
Мы всё равно будем танцами —
Тем, чем нас Бог когда-то создал.
Потому что это не хобби.
Не работа. Не просто спорт.
Это странная сладкая зависимость,
От которой никто не спасёт.
И пусть нас не понимают,
Те, кто живут “нормально”.
Мы выбрали эту безумную жизнь —
Красивую.
Больную.
Танцевальную.