Иван Бунин На просёлке 1

Веет утро прохладой степнОю… Тишина, тишина на полях! Заросла повилИкой-травою Полевая дорога в хлебах. В мураве колеИ утопАют. А за ними, с обеих сторон, В сизых ржах васильки зацветают, Бирюзовый виднеется лён. Серебрится ячмень колосистый, ЗеленЕют привОльно овсЫ, И в колосьях брильЯнты росЫ Ветерок зажигает душИстый, И вливАет отраду он в грудь, И свевАет с души он тревоги… Весел мирный просёлочный путь, Хороши вы, степные дороги!