8 утра. Весна

8 утра. Весна Восемь утра. Кружка кофе стынет в квартире одна. Собственник воет в трубку — злой, как Сатана. Хватаю ключи от машины, натягиваю бельё. Машину не видно в сугробе — кто б откопал её? В метро растянулась очередь, дёргается глаз. Хватаю бомбилу-таксиста — стрелою лечу на показ. Бомбила не знает дороги, видно, не местный он. Тычу трясущимся пальцем в садящийся телефон. Все светофоры и пробки в городе нашем собрав, я выясняю случайно — водила ездит без прав. Но выходя у парадной, лишь на пять минут опоздав, я был ему благодарен — братом едва не назвав. Ждут у дверей клиенты, нервно куря и ругаясь. Что-то бубнят о лифте, на пятый этаж поднимаясь. Дом девятьсот пятого, ремонт — девятьсот шестого. Всё же культурный памятник — вы не судите строго. Нет, сквозняков не бывает… то есть — когда нет ветра. Да, автомат выбивает, зато потолки — три метра. Да, потолки протекают, обои от влаги набухли. Да, ванна чуть заржавела, зато она прямо на кухне. Да, в туалете плесень, но это дары природы. Будьте с нею повежливей — она прожила тут годы. Что?! Вы хотите подумать? Есть вариант на примете? Да-да, я всё понимаю… у вас аллергия, дети… Всё же подумайте дважды или с деньгами заминка? Прекрасная комната в центре, цену даём ниже рынка! Стойте, не уходите! Давайте обсудим детали! Хлопнула дверь скрипучая — они на детали плевали. Грустно еду в автобусе, свинцом наливаются веки. Уносят легко, как спичку, меня сновидений реки. Мне снится синее небо, на теплоходе вояж, жёлтый песок, шум прибоя — Каспийского моря пляж. Там я встречаю рассветы, там провожаю закат… Но прозвучала моя остановка — словно грома раскат. Снова звонки и показы, снова дорога в ночи. Снова о будущем мысли — тяжёлые, как кирпичи. Но засыпая вечером после трудного дня слышу я как отчётливо — моё море зовёт меня…